Adviento Dia 4 de Games Workshop – Hoy otra corta historia con protas fantasmagóricos

Hoy tenemos como adviento del día 4 de Games Workshop un nuevo relato como el primer día y eso bueno es realmente para nosotros poco interesante pero lo leeremos de todas maneras.

Viejos pecados

—¿Podrías regalarle un poco de pan a un viejo Dawner, milord?

Al principio, Danos Tangalt apenas oyó las palabras del hombre, distraído como estaba. Con las tormentas de nieve tan intensas del último día y la última noche, iba a llegar tarde a la reunión del cónclave, aunque solo fuera por uno o dos minutos. El preboste Tangalt siempre detestaba llegar tarde.

¿Podrías regalarle una corteza a un viejo Dawner?

Por fin, alzó la vista y vio la figura de pie al final del tortuoso callejón. Quienquiera que fuese, se había envuelto en una capa oscura y estaba medio oculto por la nieve, que caía espesa e incesante. Tangalt se detuvo, con una mano desviada hacia la daga enjoyada que llevaba en la cadera. Los asesinos no eran comunes en una pequeña zona fronteriza como Pickmanspire, pero tampoco eran desconocidos. Aun así, no se alarmó demasiado. Diez años en los Gremios Libres endurecerían el corazón de cualquier hombre.

—No tengo oro ni una gota de agua vital —dijo con severidad—. Si piensas robar, ten en cuenta que esta noche no encontrarás presa fácil. Si no, apártate.

No hubo respuesta, salvo un tintineo metálico. El temperamento de Tangalt, siempre irascible, empezó a subir. Este vagabundo tenía un carácter desagradable. Estaba encorvado y desdichado, ¿y eran grilletes lo que le ataba las huesudas manos? A través de la ventisca, era difícil ver. Sin embargo, algo más que el frío intenso del invierno verdiano le provocó un escalofrío en el corazón.

—Apártense —dijo, ahora más alto—. ¡Apártense, señor, o haré que lo envíen a la cárcel! 

El viento aullaba. La figura dio un suspiro estremecedor.

«Ciénaga de la Muerte», dijo. «Antes del fin de la batalla. Solo quería unas migajas para calmar su hambre».

La boca de Tangalt se secó. 

—¿Qué dijiste? —suspiró.

Entonces cargó, blandiendo su largo cuchillo contra la figura, presa del pánico, sin saber siquiera qué pretendía. Incluso en su delirio, estaba seguro de que la hoja debería haberle dado en la cara, con o sin capa. En cambio, pasó zumbando sin golpear nada, y el impulso inesperado lo hizo caer torpemente de rodillas.

Se giró, con el rostro enrojecido y la mirada perdida, solo para encontrar el callejón vacío. El vagabundo había desaparecido. Allí, entre la nieve, no había nada más que un simple disco de metal. Un Malleus de Monedas. El símbolo del Amanecer. La inquietud palpitó con fuerza el corazón de Tangalt al contemplar aquel medallón. Un recuerdo largo tiempo enterrado surgió de lo más profundo de su conciencia, trayendo consigo una oleada de vergüenza y repulsión. Cerró los ojos y lo devolvió a las profundidades de su alma, donde había supurado durante veinte años.

Cuando abrió los ojos, la moneda también había desaparecido. 

La angustia persiguió a Tangalt durante todo el día, como una sombra. Asistía a sus reuniones, decía lo que le exigían, y cada palabra salía de su boca como ceniza. Sí, los diezmos se cobraban a tiempo. Sí, el último comunicado de Aguasgrises anunciaba que los cargamentos de pólvora llegarían para la Vigilia de los Santos, con la ayuda de Sigmar. Era vagamente consciente de las miradas extrañas que la gente le dirigía, de la preocupación en sus miradas. En un día cualquiera, sería el preboste Tangalt quien dirigiera una reunión como esta, exigiendo cada vez más a los líderes de la fortaleza. Tomando las riendas.

Hoy, Tangalt apenas podía soportar hablar. 

La Ciénaga de la Muerte. La última y condenada resistencia del 193.º Regimiento de Hammerhal Ghyra. El horror de aquel campo de exterminio nunca lo abandonó del todo. Ni tampoco los recuerdos de lo que había hecho para sobrevivir. ¿Acaso el encuentro con el extraño vagabundo no había sido más que el delirio de una mente cansada? Pero las palabras de la figura le habían parecido tan reales…

Se excusó, alegando enfermedad, y abandonó la reunión temprano. La nieve era aún más espesa ahora, casi hasta las rodillas en algunos lugares. Carámbanos del tamaño de una daga colgaban de las fachadas, y el viento hacía que los listones de las ventanas se estrellaran y las tejas temblaran. Aquí y allá se cruzó con figuras arrastrando los pies, encapuchadas, que buscaban desesperadamente el refugio de sus hogares. Inclinó la cabeza hacia el viento, ansioso por no ser sorprendido. Necesitaba descansar. Eso era todo.

La suya era la mansión más grande de la fortaleza, situada en la cima de una colina baja que dominaba la desapacible extensión de Pickmanspire. Por fin llegó a la puerta, la abrió y lo siguió una ráfaga de viento feroz y una masa de hielo. Gruñó y cerró la puerta de golpe, encontrándose en la oscuridad. 

Tangalt apoyó la frente contra la puerta y respiró profundamente. 

Desde el segundo piso se oyó un traqueteo metálico, seguido de una serie de pasos retumbantes. Tangalt se quedó paralizado, con el corazón latiéndole con fuerza en el pecho. Su mirada se dirigió a las escaleras.

Ladrones . 

Su vieja pistola de caballero aún colgaba sobre la chimenea. Se acercó rápidamente, buscó pólvora y balas en una caja fuerte y cargó una bala. Tomar la vieja arma le infundió un nuevo coraje y se dirigió a la escalera. De camino, cogió una vela de la mesa del comedor y la encendió con un pequeño encendedor de pirita que siempre guardaba en el bolsillo de su túnica.

—Escúchame, quienquiera que seas —gritó mientras subía escalón por escalón, apuntando con su arma a los huecos de la barandilla—. Huye de aquí ahora mismo o te veré colgado.

Aterrizó, su vela bañando el sombrío pasillo con un tono anaranjado. La puerta de su habitación estaba abierta y el umbral estaba cubierto de fragmentos de cristal. Tangalt se acercó un poco más, presionando la espalda contra la pared del fondo. Al llegar al borde del marco, se tomó un momento para recomponerse y luego saltó a su dormitorio, observando la habitación en busca de algún movimiento. 

Estaba vacío. La ventana del fondo estaba abierta, y el marco roto golpeaba la pared con cada ráfaga de viento, dejando entrar ráfagas gélidas que habían dejado el suelo alfombrado de blanco. Los candelabros rodaban de un lado a otro sobre el suelo nevado, tintineando. 

Tangalt se acercó a la ventana, observando las nubes blancas que se arremolinaban al otro lado. Si algo se movía allí, no podía verlo. Con esfuerzo, cerró la ventana y echó el pestillo. Aunque la tormenta seguía rugiendo afuera, la casa de Tangalt volvió a estar en silencio. Inquietantemente silencioso: le recordó desagradablemente el silencio de la audiencia de un verdugo mientras anticipaban el golpe fatal.

¿Podrías regalarle una corteza a un viejo Dawner? 

Tangalt giró y disparó sin pensarlo dos veces. La habitación se iluminó brevemente con el destello de la pólvora. La figura encapuchada se desplomó contra el marco de la puerta y se deslizó hasta el suelo. Allí permaneció, respirando con dificultad.

La pistola de Tangalt se le escapó de las manos temblorosas. Por un instante, solo pudo mantenerse en pie, luchando por respirar. Obligando a sus piernas entumecidas a moverse, se acercó al intruso herido. La sangre y el agua de lluvia se mezclaban en el suelo. Se agachó para retirarle la capucha, y un fragmento de hielo le atravesó el corazón al revelarle su rostro.

—¿Ignan?

Allí yacía su viejo amigo. Aunque, por supuesto, no podía ser. Ignan había perecido en un cráter fangoso de proyectiles en el campo de la Ciénaga de la Muerte. La misma prisión fétida que ambos habían compartido durante ocho días y ocho noches, con solo una lata de raciones medio llena y unas gotas de agua oxidada entre ellos. Hasta que el estruendo constante de las armas del maldito duardin los había llevado a ambos a la locura y habían luchado como demonios por las últimas migajas rancias.

—¿Tienes un trozo de pan? —preguntó la criatura Ignan, y sus labios se abrieron para revelar unos dientes negros y rotos. 

Tangalt no había escatimado nada, ni ahora ni entonces. No, le había cortado la garganta a Ignan y lo había visto desangrarse mientras devoraba las últimas tiras de rinoceronte salado. 

Los ojos muertos de Ignan giraron en sus cuencas y lo miraron con una expresión triste.

—Tengo mucha hambre, Danos. Hace mucho frío aquí en la oscuridad.

El pánico se apoderó de Tangalt. Intentó correr, pero el espectro se alzó con una rapidez sobrenatural para bloquearle el paso a las escaleras; su forma se ondulaba y cambiaba, las cadenas tintineaban al desprenderse de sus largas extremidades delanteras. Lo atacó con una mano con garras, y Tangalt se tambaleó al abrirse un surco sangriento en su antebrazo. La herida le dolía como si hubiera sumergido el brazo en un cubo de agua helada; el frío se extendía por su cuerpo y le apuñalaba el corazón.

Jadeando, agarrándose el pecho, Tangalt buscó el único camino visible hacia la libertad. Abrió de golpe la ventana de su dormitorio, trepó al alféizar y dudó solo un instante hasta que vio a la criatura Ignan acercándose a él, con sus ojos resplandecientes, orbes esmeralda, y sus garras acercándose a su garganta. Ya no lucía el rostro de su amigo, sino una máscara mortuoria esquelética, medio oculta bajo un jirón de tela negra. 

Tangalt saltó a la noche helada, girando en el aire, envuelto en un terrible abrazo con este horror espectral que descendía para reclamarlo. 

—¡Perdóname! —gritó, mientras los dedos del espectro se cerraban alrededor de su garganta.

El tormento físico de Danos Tangalt terminaría al chocar contra la barandilla de hierro. De no ser por su alma destrozada, la agonía se prolongaría eternamente. 

Cuando un patrullero de la Cofradía Libre se topó con el cuerpo destrozado del Preboste a la mañana siguiente, no había rastro de quién o qué lo había lanzado hacia su perdición. Solo quedaba una vieja y desgastada moneda de los Dawners, presionada contra su palma sin vida. 

Hasta el nuevo relato que os ofrece una lectura para conocer un poco más de estos personajes Nighthaunt.

Mañana esperamos algo con más chicha y más interesante.