Fanhammer FanHammer la información del Hobbie
Parece que Games Workshop se ha quedado por el momento sin más geniales entregas de Destacamentos y reglas extra y esta nuevamente trayendo hoy en su adviento otro relato.
Los relatos estan bien pero sin duda todos preferimos recibir más reglas extra y adicionales que dan sal y pimienta al juego. Esperemos que mejore en estos últimos días.
EL ALEGRE DESTINO DE DREMMSHAM
Así fue que en pleno invierno vespertino, cuando las heladas se asentó sobre el pequeño pueblo verdiano de Dremmsham, justo al norte del río Resurgence, se desarrolló una parábola sumamente curiosa, sombría y aleccionadora.
Abundaban las gracias y la alegría, pues los aldeanos habían sobrevivido a la temporada de peste, y el inoportuno Día del Injerto también había pasado. Llegaba la Noche de Todos los Santos, donde la imagen esquelética del Padre Decrépita sería quemada en efigie y los aldeanos compartirían vino, arenque en escabeche y corazones de alce ahumados alrededor de mesas envueltas en acebo y flor de acónito, alabando a los dioses por el Inicio del Año.
Sin embargo, también en Dremmsham había quienes albergaban amargura en sus almas. En lugar de consolarse con lo que poseían, solo albergaban rencor por lo que no tenían.
Primero fue la doncella Clodagh. Estaba profundamente enamorada de Fionn, el hijo del molinero. Sin embargo, su padre, a quien creía que se había vuelto un poco anticuado en su vejez, había oído hablar de la naturaleza engañosa del chico y la amaba demasiado como para concederle su bendición a semejante matrimonio. Cuando los aldeanos se reunieron alrededor del Cedro de la Vigilia de los Santos para compartir la buena nueva, ella rezó en secreto para que su padre cambiara de opinión, o para que sus permisos ya no fueran necesarios.
A continuación estaban los jóvenes Bran, Corm y Brenna. Habían caído en desgracia con su tutora, la anciana predicadora Maeve, quien, generosamente, blandía su rama de abedul negro para castigar sus numerosas travesuras crueles por la aldea. Despreciaban sus buenas obras, acusándola de tirana por castigar sus impulsos salvajes. Una fría mañana, con la piel ardiendo mientras recogían nueces para tostar en el hogar sagrado, oyeron a los milicianos más ancianos murmurar sobre el «Abuelo». Con la terquedad propia de los jóvenes, los tres se preguntaron si este Buen Abuelo —pues había muchos dioses antiguos de Ghyran— podría favorecerlos. Esa noche, arrodillados ante sus camas para saludar al Dios Rey, suplicaron a este patriarca que alegrara a Maeve, pero solo para que pudieran hacer lo que quisieran.
El último de este triunvirato era el viudo Aengus. Su esposa había sido secuestrada por las plagas, y la desesperación vengativa anidaba en su corazón. Cada día maldecía a todos los dioses y a todos los que lo rodeaban. Los maldecía por su infidelidad, su rencor y, lo más ofensivo de todo, por su falta de creatividad al atormentar a un anciano. Cada siete horas los maldecía de nuevo, y dirigía sus diatribas contra quienes le traían comida y compañía sin recompensa.
Ahora bien, en los días previos a la Noche de Todos los Santos, abundaban los sucesos extraños y malsanos. Primero, durante una navegación, se cantaban himnarios para implorar a los espíritus estacionales del año venidero. Entre los cantores se encontraba Clodagh, quien reflexionaba sobre su aparente privación. En su voz, vertió veneno. Mientras lo hacía, entre gritos de repulsión, babosas retorcidas y moscas zumbantes comenzaron a brotar de las bocas de sus compañeros. Solo cuando Dremmsham terminó de beber la preciada provisión de Aqua Ghyranis, esto cesó; sin embargo, Clodagh solo sintió una amargura aún mayor, pues Fionn se esforzaba mucho por consolar a su atractiva vecina, Saorsa.
Era tradición en esta época que el ganado de Dremmsham recibiera el mejor forraje del año, así que Bran, Cormac y Brenna les trajeron avena y heno de primera calidad. Pero para su horror, esto se convirtió en gusanos que se retorcían en las bocas de los animales, y se abrieron heridas en la carne hinchada del ganado mientras maullaban y echaban espuma. Maeve no les creyó, considerándolo una travesura malvada, y su abedul chasqueó bruscamente.
El último fue el día de la danza de los disfraces, cuando la gente de Dremmsham se vistió con imágenes de los espíritus del bosque profundo y bailó alegremente para aplacarlos. Aengus se negó a participar, pues maldijo también a estos duendes de la vida por no haberle otorgado protección especial. Sin embargo, mientras observaba a los bailarines, se quedó boquiabierto de horror al ver cómo cada una de sus máscaras se deformaba en el rostro cadavérico y enmohecido de su esposa, y con cada címbalo, se pudrían aún más. Gritó hasta quedarse ronco, pero nadie más vio este espantoso espectáculo.
La Noche de Todos los Santos fue, entonces, un evento silencioso. En el salón del pueblo, se encendió el fuego de la chimenea, pero los corazones estaban apagados. Se murmuraban maldiciones. Nuestro desdichado trío también estaba presente; sin embargo, incluso ahora, cada uno solo pensaba en sus propios deseos.
De repente, el leño de la chimenea comenzó a arder con un verde enfermizo. Un hedor nauseabundo impregnaba el humo, y desde las sombras resonaban repugnantes crujidos y extrañas risitas. Más allá de las ventanas del salón, una enorme figura serpenteante se deslizaba. Todos oyeron un tintineo: ¿de campanillas, quizá, de alguna bondadosa ninfa del bosque con ganas de dar?
Entonces, en la puerta, se oyeron unos golpes. Tres, luego tres, luego uno.
El portal de roble se entreabrió y él entró a grandes zancadas. Era corpulento, llevaba capucha y se apoyaba pesadamente en un gran bastón nudoso. El tintineo se reveló ahora no como campanillas, sino como frascos y copas de poción que colgaban con estrépito a su alrededor. Dio siete pasos antes de detenerse y jadear, derramando baba que corroía las vigas de madera del suelo. Sonrió, y esa sonrisa era negra, podrida y retorcida.
—¡Saludos, mis alegres amigos! —dijo la figura, haciendo una profunda reverencia—. Podéis llamarme Padre Sanguijuela. Vengo en nombre de mi abuelo, y también del vuestro. Porque algunos de vosotros habéis pedido regalos, pero no sabéis a quién dirigirlos. ¡Un error permisible, pues no se os enseña! Sí, y también hay algunos de vosotros —su voz se tornó severa al mirar al tembloroso Aengus— que habéis recibido regalos y, sin embargo, no habéis apreciado esta generosidad.
—Primero, la doncella. —El padre Leech movió los dedos moteados, y un gemido se elevó de Fionn y del padre de Clodagh. Cayeron al suelo entre jadeos y gritos, con los ojos en blanco y la bilis fluyendo de bocas que perdían rápidamente los dientes. Sus extremidades mutaron y se hincharon, mientras el resto de sus cuerpos se marchitaban; se arrastraron hacia la llorosa Clodagh, aferrándose a sus extremidades, sus uñas negras clavándose profundamente en su carne mientras se convertían en homúnculos con forma de quiste que la envolvían en una masa unida. El padre Leech asintió y rió entre dientes. —Deseabas su atención, o bien controlar sus sensibilidades, y por eso las soportarás, y no al revés.
—A continuación, los jóvenes hermosos. —El padre Leech murmuró siete alegres sílabas, y a la séptima Maeve soltó una carcajada. Rió y rió, hasta que se desplomó en el suelo, aunque sus ojos permanecieron abiertos y aterrorizados. Sus costados se abrieron y sangraron pus, y desde las sombras brincaron diablillos demoníacos que portaban mayales de abedul negro para golpearla, y estas heridas también sangraban inmundicia—. ¡Vengan, jóvenes amigos! ¡Presenten su risa burlona! ¿No se unirán a su alegría? Pero, llorando de terror, Bran, Corm y Brenna no quisieron, y el padre Leech frunció el ceño.
«Por último, nuestro viudo». Golpeó el suelo con su bastón tres veces. Unos tentáculos resbaladizos surgieron del suelo para atrapar a Aengus y arrastrarlo. El Padre Sanguijuela había destapado un frasco y lo inclinó para que cayera en la boca abierta de miedo de Aengus. Inmediatamente, un escalofrío terrible lo invadió; las sanguijuelas se deslizaron bajo su carne para devorar sus globos oculares, y florecieron pústulas y bubones, todos llenos de larvas.
—Para ti, te traigo un regalo muy especial —dijo el Padre Leech con voz reverente—. Este es el Rot, la mejor bebida del Abuelo. Ahora tu alma puede viajar a Su Mansión Negra y expresarle tu resentimiento en persona. —Luego miró la habitación, donde la expresión de cada hombre y mujer estaba paralizada por un asco temeroso, y abrió los brazos.
¡Alégrense, amigos míos! ¡Alégrense de los regalos que estas almas han recibido! Todos pidieron sus deseos, y todos fueron satisfechos, pues el Abuelo los adora y conoce sus secretos. Ahora bien… veamos qué regalos podría tener para todos ustedes…
Tras él, la puerta del salón se cerró de golpe. Mientras tanto, pensemos en la lección de Dremmsham, en esta fría noche de invierno: no conviene obsesionarse con los propios deseos y descuidar lo que ya tenemos, pues fuerzas extrañas podrían oírnos y concedernos lo que creemos desear, aunque de maneras distintas a las que esperábamos…
