Adviento día 23 de Games Workshop – Papa Nurgle nuevamente protagonista navideño

Penúltimo día del adviento de Games Workshop y nuevamente en él viajamos al universo de Warhammer Age of Sigmar para leer un nuevo relato corto ambientado en Nurgle.

Este relato esta ambientado en la campaña de las Tierras Devastadas. ¡Descubramos qué está pasando en el Reino de la Vida!

LAS AGUAS, LLORANDO

Ven a mí.

Bueno, esto fue una sorpresa. 

O no, pensó el impío señor de la plaga Rangletch, mientras se agazapaba en el lodo y observaba cómo se filtraba la sangre amarillenta. Manaba de los cadáveres en rápida descomposición de los cultistas de Kairic. Sin embargo, al caer, aparecieron las palabras: «Ven a mí».

Dentro de su yelmo ciclópeo, Rangletch refunfuñó. Le picaba la carne.

‘Curioso.’

Fue cuando su tridente empaló a tres grotescos pintados con motivos de guerra y redujo sus formas chillonas a papilla, que el señor Rangletch sintió que sus llagas supuraban.

Ven a mí, Rangletch , dijeron, mientras lloraban.

Con los dedos ulcerados flexionándose alrededor de la empuñadura de roble férreo podrida de su arma, Rangletch suspiró. Sacudió lo que quedaba de los cadáveres de los grots de las puntas de su tridente y lo pisoteó hasta convertirlo en escombros. La matanza no cesó solo porque él lo hiciera. El zumbido incesante y el silbido de las extremidades delanteras afiladas confirmaron la presencia de su montura Mosca Podrida aún cerca, corriendo de un lado a otro, desahogando su pueril rencor sobre los grots de madera con el poco regocijo que aún podía reunir. Pero Rangletch se quedó de pie, y Rangletch pensó.

Tras aquella primera visita, se preguntó brevemente si esta era la Llamada del Elegido. Solo llegaba a los campeones que habían captado la mirada del Rey de los Tres Ojos, y Rangletch era, sin duda, un campeón. Todas las ruinas miserables, las semillas de alma disueltas y los túmulos de huesos contaminados que dejó a su paso apestoso lo demostraban. 

Pero, tal vez, no era así, reflexionó Rangletch. Tenía olfato para la viruela, y esto no le parecía una infusión del Elegido. No, eran asuntos demoníacos. Semejante atención divina debería haber sido un consuelo para el leal Señor de las Aflicciones, pero no lo fue. En cambio, le dejó una picazón en las tripas. Picazón …

—Luego —dijo Rangletch, dándole un revés a un jinete grot que estaba a punto de adelantarlo a toda velocidad. Ahora avanzaba a zancadas. El movimiento lo hacía más llevadero—. La enfermedad debe extenderse, no infectarse. Déjame con mi trabajo. 

El chapoteo del follaje empapado marcó el paso de sus discípulos plagados de plagas mientras se abrían paso en la línea del frente de las grutas, obligando a los lunáticos a regresar a su santuario con cabeza de luna que se alzaba entre los árboles. 

Todavía hay horizontes para recibir los regalos del abuelo. Tengo un propósito.

Ven a mí, Rangletch , escupió sus llagas.

Las puntas del tridente de Rangletch, cada una incrustada en suciedad, se hundieron en la tierra. La tierra se estremeció, erizándose al ver la furia del campeón fluir en ella, antes de que una ola nociva se extendiera hacia afuera. Lo sólido se volvió líquido. La roca se volvió rancia. Y, lentamente, el santuario de las grutas comenzó a hundirse. También lo hicieron sus gemintes defensores.

—Todavía no —dijo Rangletch al aire denso—. Todavía no.

Cuando llegó la tercera visita, Rangletch supo que ya no podía ignorarla. Se encontraba en lo alto del túmulo de algún antiguo jefe ghyranita, escuchando a sus hechiceros apiñados vomitar conjuros. Sus guerreros saqueaban las tumbas apiñadas, sacando a la luz los tesoros de los antiguos reyes para ensuciarlos. Pestigores astados se arrastraban y bramaban en hoscas procesiones alrededor de tótems óseos en llamas.

Pero mientras caía una lluvia espesa y gélida, Rangletch oyó las palabras silbando en las aguas.

Me atenderás, Rangletch. Dios te ve, así es. No me niegues.

Dentro de su yelmo, la lengua agusanada de Rangletch se lamía los labios podridos hacía tiempo. Su mirada se alzó a través de la lluvia lloviznosa. En el horizonte, la inmensa sombra lo fulminaba con la mirada. Una gigantesca proa de hacha de hierro goteante se alzaba sobre la línea de árboles que formaba el contorno de una fortaleza. En realidad, el castillo no estaba allí; su forma física estaba a muchas leguas de distancia. Si alguno de sus guerreros hubiera mirado, no habría visto nada. Aun así, Rangletch conocía la naturaleza de esta aparición sombría.

—Peste Aguja. —Resoplando como un fuelle agujereado, Rangletch se arrancó una costra, apoyando el tridente sobre un hombro mientras el cansado pastor hacía su cayado—. Muy bien.

Las lunas de Ghyran brillaron verdes la noche en que el Señor de las Aflicciones emprendió el vuelo. Ghalea hervía como una herida purulenta. Kurnalune ocultó su rostro y murmuró sus jergas atávicas. El resplandor silueteó la jungla thyriana que se extendía a sus pies. Los árboles se alzaban como las manos ahuecadas de un mendigo. Esperaban caridad, anhelaban una bendición. Los ríos serpenteaban entre sus troncos, brillantes, provocadores.

La Aguja de la Plaga se alzaba ante él en la carne oxidada. A través de la neblina de las alas batientes de su Mosca de la Podredumbre, Rangletch contempló sus gárgolas vivientes y farfullantes, las marcas de quemaduras donde las hordas asediadoras habían lanzado esporas de hongos a las murallas, las heridas gigantescas excavadas en los flancos de las torres. Viró a la derecha, sobre la grandiosa y pegajosa avenida que era la Procesión Zumbante, con sus losas de carne desesperada. Pasó por encima del Puente de las Tres Campanas Sagradas, el aire vibrando con el aullido de las reinas druidas trillizas aún atrapadas en esas campanas.

Por fin, se posó en una plataforma de cartílago apestoso que sobresalía de una de las agujas. Desgraciados con sotanas y cubiertos de bubas se acercaron a atender la montura del campeón. Uno emitió un murmullo desolado cuando la probóscide del demonio se abalanzó para engullirlo, olfateando su cuerpo putrefacto a su antojo. Rangletch apartó a los demás con un empujón mientras seguía la insistente llamada hacia las entrañas de la Aguja de la Plaga.

Abajo, en las entrañas de la fortaleza. Abajo, a través de pasillos enormes, como pulmones, y escaleras de caracol, estrechas como venas coaguladas. Abajo, abajo, avanzando con dificultad, avanzando con dificultad. A medida que transcurrían las horas de descenso, Rangletch intentaba dejarse llevar por la monotonía, sombría y delirante. Siempre existía ese imperativo persistente: el ansia de proliferar, el ansia de contaminar. Más de una vez, consideró girar, ascender. Cada vez, el rugido que recorría las paredes lo llamaba.

El camino sin fondo de Rangletch lo condujo, por fin, a una caverna natural. Fuentes venenosas de limo caían en cascada sobre las paredes de piedra tumoral. Solo el ocasional destello de metal, el indicio de las tallas en la Lengua Oscura, confirmaba que aún se encontraba en la Aguja de la Plaga. De los charcos nublados resonaba un chapoteo gutural. Si Rangletch se concentraba, si aguzaba bien sus sentidos, podía distinguir el tenue crujido de la madera de ruedas hidráulicas invisibles.

—Bueno. Puedes obedecer órdenes —gorgoteó una voz desde las sombras—. Bien, bien. Rangletch se giró, con la armadura chirriando al apuntar con su tridente. De una de las paredes resbaladizas de la hondonada sobresalía un trono negro moteado. Estaba vacío, aunque el aire a su alrededor despedía un hedor húmedo y fecal que ni siquiera Rangletch podía soportar.

Pero la presencia de Gelgus Pust, el ascendido Príncipe de Sores, siempre era abrumadora. El Divino Abuelo, siempre hábil, lo había hecho así.

—Oh, baja el arma, muchacho. —Un zumbido ronco llenó el aire al resonar la voz glótica de Pust—. Baja el arma y hazme caso. Lentamente, Rangletch obedeció. Su aliento se llenó de vapor. Gelgus Pust era uno de los elegidos del Señor de las Moscas. Los deliciosos aromas a cadáver que emanaba provenían de las entrañas del caldero de hierro del Munificente. Estar en presencia del Príncipe Demonio debilitaba las rodillas y llenaba los oídos con una beatífica y monótona jerga.

Y aún así…

—Eres… informe, mi príncipe —dijo Rangletch, casi asombrado. El aire pareció espesarse a su alrededor; quizás lo mejor que Pust podía lograr. Por muy insistente que su presencia se cerniera sobre Rangletch, era solo eso: una presencia implícita, intangible. Cuando Rangletch parpadeó, creyó vislumbrar fugazmente la verdadera forma del demonio, y eso no fue mucho mejor. Cortes y heridas profundas se extendían por la gelatinosa figura de Pust. Cada una de las extremidades del Príncipe Demonio estaba ennegrecida, como quemada. Ácaros y garrapatas se arrastraban por su cuerpo y roían las laceraciones, formando costras sobre las heridas con sus excrementos. 

—¡Hurghh…! —La presencia incorpórea de Pust retumbó con desagrado. Parecía rodear Rangletch, una procesión constante y pesada de pasos húmedos y chapoteantes. Una espesa bilis se filtraba de la roca dondequiera que resonaban esos sonidos. Cosas innombrables se retorcían en el líquido.

¿Este pinchazo? ¡Bah! ¡Bah!… pero, sí —rió el Príncipe Demonio entre dientes. O quizás se enfureció. Era imposible saberlo—. La Abadía de Jade iba a ser mía, Rangletch. ¡Mía! Habría profanado sus protecciones, bebido hasta saciarse del Manantial Eterno, la habría consagrado a nuestro señor. En cambio… en cambio, fui frustrado. ¡Frustrado por una panda de malhechores y apóstatas!

—Buscarán castigarme por esto. Los cortesanos de nuestro señor —balbuceó Pust. Rangletch no creía que el demonio se dirigiera a él. El aire se quedó quieto como una respiración contenida antes de continuar—. Intentarán llamarme al Jardín. Aún tengo asuntos pendientes en este plano mortal. El Padre de la Lluvia, mi patrón, tiene… expectativas. 

El hervor del agua en la hondonada pareció aquietarse temerosamente. Rangletch observó un goteo de pus. En lugar de su propio reflejo, algo siniestro lo observaba: algo encapuchado y podrido, un prelado carroñero del inframundo, rodeado por una ondulante borrasca de lodo. El Señor de las Aflicciones apartó la mirada mientras Pust continuaba.

Debemos traer el diluvio, así que debemos hacerlo. Porque incluso en estos tiempos de adversidad, cuando nuestros enemigos despreciarían nuestras ofrendas, entonces, nos aferramos al firme propósito del Abuelo y no flaqueamos, ¿verdad?

Se rumoreaba que Pust había sido un santo. Ciertamente, hablaba con la cadencia de un fraile, alzando los brazos en fingida benevolencia. Pronto se inclinó hacia delante en su asiento, agitando un dedo.

He recibido una visión, mortal. En la derrota, una revelación. Había sido… mezquino. ¿Puedes creerlo? ¿Yo?

‘Se conocen historias sobre tu naturaleza generosa.’

Pero así es. Me concentré en el blanco de mi propio desdén, pero ¿no hay muchos que merecen el bautismo en el amor del Padre? Aquia y Thyria quedan desatendidas. Los réprobos echan raíces allí, trayendo persecución a los fieles. Lloro al verlo.

‘Hablas de los Sigmaritas.’

Y sus aliados. La Reina Eterna, la Dama de Mimbre, la principal entre ellos. Hay formas más selectas de miseria que he sido negligente al visitarla.

‘Creo que conduces hacia cierto punto, mi príncipe.’

—¡Oh! ¡Qué ganas! ¡Cuidado, joven pusling! —La presencia de Pust se acercaba. Demasiado. Rangletch la percibió como un yugo al cuello. Le costó contener el tridente—. ¡Cuidado! Se está tramando una conspiración, y hay un lugar para ti en ella, Rangletch, pues hemos visto tus victorias con aprobación. Pero contén esta impaciencia.

‘Hay horizontes aún por explorar. Tengo trabajo…’

Rangletch, incluso mientras hablaba, sabía que se había excedido.

Una oleada de agua sucia derribó al campeón, derribándolo con un estruendo resonante. Se dio cuenta de que el agua se movía a la orden de Pust. Incorpóreo o no, no era un príncipe menor. El líquido rancio subía y bajaba, a medida que la monstruosa presencia lo oprimía. Las aguas inundaron el yelmo de Rangletch, se filtraron en él, le bajaron por la garganta. Se retorcía. Se moría. Y, sin embargo, veía.

El edificio era una gran bestia de madera, agazapada sobre el lago. Atada a su flanco, marcada con el trilóbulo sagrado, una rueda rechinaba y tintineaba, impulsada por las aguas. Los mecanismos se movían dentro del molino: mecanismos, pesas y piedras de moler. Gritaban, esas piedras, pero no. La piedra no gritaba. Los hombres gritaban. Las mujeres gritaban. Gemían al ser aplastadas hasta convertirse en pasta, aplastadas hasta convertirse en limo, aplastadas hasta convertirse en el caldo burbujeante que llenaba la palangana bendita del Abuelo.

Y esa cuenca se volcó, ¡y cuántas maravillas se derramaron! Él era como el ave del paraíso de alas de skrag, planeando en lo alto de las corrientes térmicas sobre la jungla Thyria, observando cómo una ola de gloriosa enfermedad se extendía por la tierra. Chapoteaba alrededor de los anchos troncos y los convertía en carroña apestosa. Bajo el suelo, las líneas ley destellaban con un viril verde negruzco. Se marchitaron como ciempiés muertos, antes de ser borradas por las aguas que azotaban los claros de Sylvaneth y las ciudades sigmaritas del confín Thyrio. 

Rangletch vio todo esto; vio la manifestación de las ambiciones de Pust. Y mientras la tierra de Ghyran se licuaba, también vio la lucha metafísica.

Vio a Alarielle, siempre atada a su reino, comenzar a balbucear y ahogarse.

Incluso con la mente destrozada, Rangletch logró empuñar su tridente. El instinto lo impulsó a elevarlo hacia la presión infernal que lo aplastaba. Aunque su mente consciente sabía que simplemente había apuñalado el aire, el campeón no pudo evitar la sensación de que esas triples puntas de hierro atravesaban pliegues de carne. 

La presencia de Pust se disipó. La risa burlona del demonio llenó el aire de la caverna. Con arcadas y jadeos, Rangletch se incorporó sobre una rodilla. Se apoyó en su arma, dándole vueltas a la visión en su mente.

—Una… inundación —dijo al fin—. Un envenenamiento. Desatarías la corrupción hasta el límite antes de inundar todas estas tierras con regalos de una sola vez.

—¿Eso calma tu impaciencia, mortal? —La voz de Pust resonó en cada pliegue de roca húmeda, áspera en el aire—. Lo barreremos todo, así que lo haremos. Muchos de mis campeones ya están trabajando: Foulhoof, el Cystwitch, y muchos más. Pero siempre necesito lugartenientes. Haz mi trabajo por mí, y tendrás un lugar en la mesa.

Lentamente, el eco de las palabras de Pust se desvaneció. El goteo de las aguas recuperó su prominencia en los sentidos de Rangletch; eso, y la sensación de la corpulenta inmensidad de hierro de la Aguja de la Plaga presionando sobre sus cabezas. La picazón había regresado a Rangletch. Lo recorría como el maldito corposante del Rey-Dios. Rangletch levantó la cabeza, sacudiéndose los últimos restos de agua. Estaba salivando.

«Habla, Príncipe de Sores, y se hará.»

Mañana último día…. ¿otro relato?