Fanhammer FanHammer la información del Hobbie
Ayer recibimos un nuevo regalo navideño desde Games Workshop en su adviento del día 20 con un nuevo relato sobre la Reina Eterna de los Sylvaneth dentro del universo de Warhammer Age of Sigmar.
LA IRA DEL INVIERNO
«El invierno no tiene piedad», dice la Reina Eterna, mientras su público queda embelesado con cada una de sus palabras. «A pesar de su deslumbrante majestuosidad, es la estación más desoladora y cruel».
Se acercan, los espíritus del bosque, sus voces unidas en una silenciosa armonía. Susurran las leyendas que desean escuchar: el Reinado de la Corte Helada; la Balada de Taláthien, quien conoció casi tanto dolor en su larga vida como cualquier Sylvaneth; tal vez la conmovedora historia de Kinnór Raíz de Cristal, quien engañó al demonio Skarbrand para que masacrara a su propia horda infernal.
Pero en esta noche fría y sombría, ella tiene una historia más oscura en mente…
‘No os fijéis en los árboles de Futilia, para que no seáis vosotros también marcados.’
El Cazador había oído esas palabras desde que era un jovenzuelo, susurradas por su abuela en su vejez y pronunciadas por su padre con un oscuro y premonitorio peso. Durante ochenta años, las había tenido en cuenta, y también había tenido en cuenta el miedo de sus parientes al bosque invernal que bordeaba su tranquila morada. Nunca se había atrevido a romper una ramita a la vista de los árboles oscuros y esqueléticos, que se erguían encorvados como viejas encorvadas al borde de la luz del hogar.
Este era un temor ancestral, muy anterior al estallido de la Tormenta de Azyr. Provenía de una época en la que la humanidad no conocía más dioses que los espíritus de los parajes salvajes, cuando la supervivencia misma de la joven raza dependía únicamente de los caprichos del cambio de estaciones.
Ahora el Cazador no tenía más remedio que enfrentarse a este miedo primigenio. Llevaba dos días desaparecida su amada hija, y en el fondo sabía adónde había ido. Se había adentrado demasiado en el Bosque de Futilia en busca de rosas de invierno para sus guirnaldas, que esperaba vender en los mercados de la Vigilia de los Muertos.
«La encontraré», prometió el Cazador, «aunque sea lo último que haga».
Y así tomó su hacha de talar, su mosquete y su capa de espeso pelo de lobo y se adentró en la oscuridad cada vez más profunda. El Bosque de Futilia abrió sus fauces y lo devoró.
Luchó a través del hielo y el barro. Cada paso le quitaba fuerzas, y el viento gélido le azotaba el rostro, convirtiendo su piel rojiza en un blanco verdoso enfermizo. Pronto, ni siquiera el viejo leñador supo cuánto había recorrido; gritó el nombre de su hija, pero sus gritos fueron ahogados por la inmensidad del entorno, tornándose metálicos y exiguos. Y al mirar atrás, no vio nada más que una alfombra de nieve intacta, sin huellas, ni siquiera las suyas.
—¡Hija! —gritó—. ¿Dónde estás, hija?
No llegó respuesta salvo el viento.
Cada vez que descansaba, el viejo Cazador se aseguraba de dejarles su tributo a los espíritus del bosque, como dictaban las antiguas costumbres. Recogía hojas y ramitas, moldeándolas cuidadosamente en un patrón triangular y colgándolas de las ramas de árboles esqueléticos. Luego se hacía un corte superficial en la palma de la mano y teñía de rojo los tejidos triquetrales con sangre fresca. Bajo estos amuletos colgantes, dejaba ofrendas de carne y bayas con la esperanza de que apaciguaran a las criaturas que sabía que acechaban a cada paso, invisibles pero siempre presentes.
Cuánto tiempo caminó el Cazador, solo los árboles de Futilia pueden decirlo, y guardan sus secretos. Pero finalmente la oscuridad y el frío comenzaron a pasar factura. Las manos del hombre se tornaron negras y azules, y empezó a mortificarse. Le temblaban las piernas y cada respiración se le helaba en la garganta. Luces luminosas lo rodeaban, danzando en el borde de su visión, burlándose de su lenta decadencia. Siempre había sido un hombre fuerte, pero pronto sus extremidades se sintieron pesadas y su pecho ardía como marcado con hierros candentes. Cayó de rodillas y, en la penumbra, lloró.
Una risa amarga llegó a sus oídos. Las criaturas del invierno son crueles, y no hay nada a quien odien tanto como a los intrusos. ¿Qué les importaba la vida del Cazador o la de su hija? Eran del viejo mundo, no del nuevo. La muerte de los habitantes de las ciudades y los pieles blandas era un simple entretenimiento para los espectros del bosque helado.
La rabia fortaleció al afligido Cazador. Se puso de pie, maldiciendo a los moradores de las profundidades.
—¡He cumplido tu voluntad! —rugió—. Te he ofrecido espinas, sangre y vid. ¿Aún me impides el acceso a mi hija? ¿Aún te burlas de mí? ¡Maldito seas! ¡Maldito sea este bosque!
Dicho esto, desenvainó su hacha y la clavó profundamente en el retoño más cercano. Tiras de corteza volaron sueltas y la savia oscura brotó como sangre. El Cazador golpeó una y otra vez. Cuando su brazo se cansó demasiado, sacó de su mochila un odre de aceite. Buscó el roble más antiguo que tenía cerca: un roble viejo, de ramas largas y altivo, con raíces nudosas tan gruesas como el ancho del Cazador. Roció el roble con leña y le prendió fuego con la pólvora de su mosquete. Y mientras ese espíritu ancestral, que había perdurado intacto durante siglos, estallaba en llamas, el Cazador se arrodilló ante él y lloró.
‘¿Pensilvania?’
Aunque la voz de su hija era débil, el Cazador la reconoció y gritó de alegría. Corrió hacia ella y, a la luz del árbol en llamas, se abrazaron, ambos llorando de alivio.
«Vi las llamas», dijo. «¡Padre, he estado tan perdida! Pero el bosque me dio vida: bayas de invierno de los árboles de hoja perenne, un raspón de raíz verde de las piedras. Me refugié en el tronco de este mismo árbol, que me protegió del frío invernal. Sabía que vendrías».
A través de un borrón de lágrimas, el Cazador vio moverse las sombras. Emergiendo de la oscuridad, recortados por las llamas del árbol moribundo, aparecieron los habitantes de Futilia: figuras oscuras y encorvadas, con ojos como astillas de hielo azul y garras manchadas de sangre. Había una malicia insondable en su mirada.
Y las palabras que su padre había pronunciado hacía tantos años volvieron a él como un torrente. Palabras que, al final, no había escuchado.
‘No os fijéis en los árboles de Futilia, para que no seáis vosotros también marcados.’
Abrazando a su amada hija, cerró los ojos y esperó el final.
